8. November 2018
Die Frau steigt aus hinten und kommt sofort wieder herein: sie hat ihre Tasche im Bus liegen gelassen. Die Frau steigt erneut aus und der Busfahrer schließt die Türen. Die Frau klopft an die Zustiegstür und steigt abermals ein, sie sei ja erst am Bahnhof, ihre Augen seien so schlecht. Ich höre vom schweren Unfall in der Kopernikusstraße, von Blutlache, Hubschrauber, vom Reinigen von Unfallwagen, in denen sich manchmal noch ein Finger findet. Der Bus müsse einen Umweg fahren. Das tut er aber nicht, wahrscheinlich ist alles längst geräumt, er kommt sogar etwas eher als gewöhnlich oder er hat, siehe vorige Woche, so viel Verspätung, dass er sein eigener Nachfolger ist. Was ich Semmeln nenne, nennen andere Doppelte oder Große, man hört, wer von hier ist. Ich habe noch nie ein halbes Zweier gekauft. Donnerstagsgedanken. Von den drei Zeitungen werfe ich zu Hause sofort so viel weg, dass es mehr ist als die dünnste. Die dünnste hat ihre Struktur umgestellt.