5. August 2023
Die Literarische Welt, die sich seit längerem auf den ersten Sonnabend im Monat zurückgezogen hat, widmet heute Herta Müller mehr als eine ganze Seite, weil sie am 17. August 70 Jahre alt wird. Wenn der Geburtstag da ist, werde ich kein schlechtes Gewissen haben, ihn zu ignorieren. Sie hat mir einfach zu oft Werbung für den dicken Chinesen gemacht, der gern gestapelte alte Stühle als Kunst verkaufte. Was mich ärgert, ist, dass ich zu Götz R. Richter nicht kam, dessen Geburtstag am 1. August war, der 100. sogar, nur lebt er anders als Henry Kissinger eben nicht mehr und ich bin auch mit Hans Ostwald noch immer nicht fertig. Als ich zuletzt über Richter schrieb, gab es nette Reaktionen. Jetzt müsste ich über mein schmerzendes und geschwollenes Knie schreiben, meine verstauchte rechte Hand und meine geprellten Rippen, aber wer schreibt schon gern über die eigene Tollpatschigkeit. Im übrigen steht mir vom Jahrgang 1953 einer klar am nächsten: das bin ich selbst.