Tagebuch

3. Dezember 2020

Mein FREITAG kommt normalerweise schon am Donnerstag, heute fehlt er im Briefkasten, was mich auf morgen hoffen lässt. Aus unserem Bruderland verlautet, dass Donald T. eine 46 Minuten lange Botschaft in die Welt gesendet habe, wonach er die Wahl nicht verloren habe. Inzwischen nehmen ihn seine eigenen Satrapen und Herolde nicht mehr ernst. Während einige Medien die Frage erörtern, ob man mit 78 noch Präsident sein kann. Man kann mit 94 noch Königin sein, wo liegt das Problem, wenn man gute Leute hat, die die Arbeit machen? Donald T. hat das Problem gegenläufig gelöst wie nur irgendein äquatorialer Klein-Diktator. Da kommt am Ende raus, was so rauskommt. Am Abend sehen wir wieder einmal einen Görlitz-Krimi und merken, dass wir die eine oder andere Ecke nun identifizieren können. Der Brunetti-Effekt in einem frühen Stadium. Am Morgen trug ich die „Geschichte des deutschen Theaters“ in mein Register ein: Friedrich Michael.

2. Dezember 2020

Ich arbeite mich durch ein dickes Buch mit 160 Texten, das dermaßen von Druck-, Lese- und Schreibfehlern wimmelt, dass ich fast Schnappatmung bekomme. Als ich einst Kunerts „Gast aus England“ las, dachte ich, mehr Fehler in einem Buch gingen gar nicht. Als hätte ich nie das so wunderbare Lied aus der Sesamstraße vernommen: „Es ist egal, wie weit du springst, es springt immer noch einer weiter als du“. Ja, es gibt Verlage, die schaffen es, Hunderte von Fehlern in ein einziges Buch zu schieben, haarsträubende Fehler, gegen die das Trennprogramm der TAZ Anfang der neunziger Jahre geradezu ein perfektes Rechtschreibprogramm war. Mein privater Gedenk-Kalender meldet mir heute den 130. Geburtstag von Hans Janowitz, der am ehesten noch als Mitautor des Drehbuches von „Das Kabinett des Dr. Caligari“ bekannt ist. Bei mir steht er im Ordner der Prager Deutschen mit einer kleinen Geschichte, „Das zierliche Mädchen“ betitelt.

1. Dezember 2020

Es lagen sogar ein paar Krümel jener weißen wässrigen Substanz in gefrorener Form, die man früher zu Bällen formte, aus denen man dreikuglige Männer baute mit Möhrennase und Eierkohlen-Augen. Wer aber weiß heute noch, was Eierkohlen waren, wo die meisten denken, Strom komme aus der Steckdose, weshalb man keine Kraftwerke mehr brauche. Gut, also keine Nostalgie, es liegt wohl nur daran, dass ich eben in Franz Hessels nostalgischen Erinnerungen schmökere, wenn ich ein kleines Zwischenstück brauche. In den Haupt- und Spätnachrichten sieht man derzeit so viele Einstiche, die so genannten System-Medien, ha!, bereiten uns optisch auf die Massenimpfung vor. Im fernen Sachsen explodieren die Zahlen einer Infektion mit einer nicht existierenden Krankheit, an der derzeit so viele Menschen sterben, wie nie zuvor. Auch das war früher besser, als man noch nicht mit Aluminiumhut auf dem Hohlkopf herumkrakeelte, das waren noch ordentliche Diktaturen.

30. November 2020

Heute endet jener Monat, dessen Kalenderblatt uns 30 Tage lang den guten alten „Glasmacher“ zeigte, von morgen an schauen wir auf den Markt mit Rathaus und etwas Amtshaus. Die Rente ist auf dem Konto, Nachbarn erleiden leichte Schlaganfälle, von morgens bis mittags bohrt jemand in den oberen Regionen. Ich schlage mich mit Fragen herum wie: wer hat wann welche Loyalitäts-Erklärung abgegeben 1933, wer landete trotzdem auf dem Scheiterhaufen mit seinen Büchern, wer wurde gar nicht verbrannt, obwohl das überall behauptet wird. War es einst eine Schande, nicht verbrannt worden zu sein wie es später eine Schande wurde, nicht bespitzelt worden zu sein, keine Akte zu haben? Ich lese eine Grass-Rede, in der er die Westlinken beschuldigt, sich hinter Mao und Che Guevara versteckt zu haben, statt sich für den demokratischen Sozialismus der CSSR stark zu machen: „Sie wissen überhaupt nichts, aber sie wissen alles besser“, sagte laut Grass ein Tscheche.

29. November 2020

Wenn der Ahnungslose sich selbst besondere Pfiffigkeit bescheinigen möchte, sollte man vorsichtig sein: ich also habe selbst und ohne Hilfe aus einem erneuten Streik meines Outlook-Programmes gefunden. Dabei habe ich von den Ratschlägen, die ich im weiten Netz fand, fast nichts verstanden, hie und da trieb wohl ein Stichwort vorbei, das ich zwar schon einmal gehört hatte, ohne jedoch zu wissen, was es bedeutet. Eines hieß Add-in. Ein solches hat offenbar behindert, dass ich meine Mails lesen und auch löschen konnte. Das erfuhr ich aber erst viel später, als mir die Zauberkiste verriet, welches Add-in es war, natürlich eines, das ich nie bewusst installiert hatte. Kurzer Rede langer Sinn: die Freude über das erneute Funktionieren von Postausgang, Posteingang, gesendeten Objekten begeisterte mich derart, dass ich reihenweise Mails in Speicher-Ordner als Nur-Text umsiedelte und so Platz schuf. Was mich aber von allen anderen Arbeiten abhielt bis zum Tatort.

28. November 2020

Da ist nun der 200. Geburtstag von Friedrich Engels. Ich müsste nachsehen, wann es anfing mit den Artikeln über ihn. Mich überrascht es nicht, wenn ich lese, dass er von Militär was verstand, sogar von Literatur. Ich habe ganze Schriften von ihm gelesen, nicht nur anderthalb handverlesene Altersbriefe. Jetzt entdeckte jemand eine Literaturkritik zu Annette von Droste-Hülshoff, Autor Friedrich Engels. Er konnte verständlich schreiben, ohne zu verwässern. Moderner ist bis heute: unverständlich schreiben, damit niemand merkt: der Kaiser hat ja gar nichts an. Früher hieß es: Die Philosophen haben die Welt nur verschieden interpretiert, es kömmt (mit ö bei Marx) aber drauf an, sie zu verändern. Heute wird nicht mal mehr verschieden interpretiert, es werden nur neue Worte auf alte Tatbestände geklebt. Neue Wörter sind alles, was gewollt wird, manchmal reichen sogar schon Sternchen mitten in alten Wörtern. Man dreht sich um in den Gräbern von Engels und Co.

27. November 2020

Lang ist es her, dass ich in einem Antiquariat der Hauptstadt der DDR ein schmales Buch aus dem Verlag Kurt Wolff München erwarb, acht Mark hatte ich zu zahlen, der Durchschlag des mit der Hand geschriebenen Kassenbelegs deutet auf das Jahr 1976. Mehr als vierzig Jahre also stand „Ein Geschlecht“ von Fritz von Unruh in meinem Deutschland-Regal zwischen Ludwig Sternaux und Berthold Viertel. Und heute nun langte ich hin: Vor dem Frühstück begann ich, nach dem Frühstück beendete ich die 68 Druckseiten und im Verlauf dieses Freitags las ich dazu noch zeitgenössische Kritiken: von Conrad Schmidt, dem Bruder von Käthe Kollwitz, von Julius Hart und von Fritz Engel, von Bernhard Diebold und Emil Faktor. Wer Theaterkritiken liest, die hundert Jahre alt sind, also eigentlich niemand, der kennt diese Namen. Nebenher habe ich Franz Hessel in Arbeit und die frühen Feuilletons von Arthur Eloesser. Ehe das in Protzerei ausartet, höre ich auf. Und schreibe.

26. November 2020

Unter den Bürgern, die dieser Tage 80 oder gar 90 Jahre alt wurden, sind verdienstvolle alte Genossen wie Siegfried Lorenz, der mal im Politbüro saß, und Erich Postler, der in Gera einst den Herbert Ziegenhahn ablöste. Eine Gratuliergemeinschaft alter Kämpfer und Kämpferinnen hat sich zusammengetan, um den Jubilaren, die nun schon so lange die Segnungen des Klassenfeindes über sich ergehen lassen müssen, alles Gute zu wünschen. Die durchschnittliche Lebenserwartung für Männer liegt im faulenden und sterbenden Kapitalismus deutlich höher als bei vorübergehenden Siegern der Geschichte. Die uralten Genossen müssen ihre dienstbaren Geister nicht mehr in den Delikatladen schicken, ein paar Büchsen Mandarinen zu kaufen für einen Fruchtboden oder eine kleine gefüllte Lende. Dafür gibt es jetzt kostenlos Ausbeutung, so schlecht ist das nicht, man beutet auch selbst ein wenig aus: die Rentenkasse kann sich nicht wehren, sie erhöht sogar ohne Parteitag.

25. November 2020

Der Nachteil eines Wohnorts hinter den Bergen mit sieben oder auch weniger Zwergen: man kennt Verschwörungstheorien nur aus dem Fernsehen oder aus den überregionalen Blättern, die man hie und da liest. Heute aber meine Premiere: im Warteraum des Zahnarztes darf nur eine Person sitzen, maskiert, alle anderen warten auf dem Flur, maskiert. Ich also raus, weil drin bereits eine maskierte Persönlichkeit sitzt, ich setze mich der nächsten draußen gegenüber auf den Stuhl. Und es geht los: „Ich verstehe das gar nicht mit diesen Zahlen, im Sommer war doch schon alles weg. Die fahren jetzt die Wirtschaft runter und drucken Geld. Nächstes Jahr gibt es die D-Mark wieder oder gar kein Geld mehr. Das ist doch so, oder?“ Ich will eigentlich nur die kleine Zahnreinigung, die die Kasse bezahlt und bekomme kostenlos dazu des Volkes Stimme. Es war eine weibliche Stimme mild fortgeschrittenen Alters, sie wartete schon seit fast einer Stunde. Ich war deutlich schneller drin.

24. November 2020

Wenn ein italienisches Weinhaus (vermutlich) meine Kundendaten an ein italienisches Olivenöl-Haus weitergibt, dann macht mir das einen gewissen Sinn. Wer aber gibt meine Anschrift an die isländische Botschaft, die mich nun zu einem isländischen Literatur-Event einlädt, an dem ich zeitgemäß online teilnehmen kann? Ich gebe zu, dass ich den kompletten Bestand Laxness aus dem Bücherregal meiner Eltern als Erbe in meinen Bestand überführt habe, auch führe ich einen Archiv-Ordner Island, den sich die Insel allerdings mit Finnland teilen muss, während ich für Norwegen und Dänemark je zwei eigene Ordner besitze, für Schweden gar drei. Nun fühle ich mich also geehrt: irgendjemand hat mich wahrgenommen, mich wichtig gefunden (vermutlich), weil es ja weder um Wein noch um Öl geht und ich auch nichts kaufen soll. Fast nebenbei lese ich, dass der orangefarbige Golfspieler, der das Weiße Haus besetzt hält, der Machtübergabe zugestimmt hat.

23. November 2020

Der heutige 100. Geburtstag von Paul Celan hat allerorten bereits seine ganzseitigen gedruckten Schatten vorausgeworfen. Und ich kann immer noch kein schlechtes Gewissen entwickeln, dass mir dieser musterhafte Vorzeigedichter des alten Westens fremd geblieben ist. Wie hoch unter meinen Brüdern und Schwestern der Prozentsatz derer ist, die man nachts um 2.30 Uhr mit Finger in die Rippen wecken kann, um ihnen „Todesfuge“ ins Ohr zu brüllen und sie brüllen „Celan“ zurück, mag ich nicht abschätzen. Es könnte sein, dass es mit Celan so ist wie mit Tocotronic, der Diskurs-Band aller Edel-Feuilletons: kein Radio spielt sie, kein Fernsehen zeigt sie, keine Hitparade führt sie, aber ein kleiner feiner Kreis verdreht die Augen, wenn schon der Name fällt. Mich hat immer dieser Aufreißerblick gestört, den Celan auf dem am meisten gedruckten Foto zeigt, längst kenne ich das Original, aus dem das Porträt geschnitten wurde, der Schnitt ein Meister aus Deutschland.

22. November 2020

Totensonntag, bis heute, sagt das ungeschriebene Gesetz, muss man warten mit der Weihnachtsdeko auf Fensterbrettern und Kommoden, Terrassen und Schränken. Die Wahrscheinlichkeit, dass keine Familie Omas Mühen würdigt, ist in diesem Jahr besonders hoch. Sie muss vielleicht ausgleichend Pakete packen und darauf verzichten, auspackende Enkel zu filmen, die nie jene Geduld haben, mit der alles eingepackt wurde. Wir haben die frühe Dunkelheit zu einem netten größeren Spaziergang genutzt und siehe, die ungeschriebenen Gesetze sind nicht überall vertrautes Gut. Manche Häuser sind schon geschmückt, als stünden sie mitten auf einem Weihnachtsmarkt. Beim Aufräumen in meiner Zettelwirtschaft, stoße ich auf einen, der die ersten drei Septemberwochen über die täglichen Corona-Zahlen aus Österreich festhielt. Seit dem ersten September fast eine Verzehnfachung, bei den Toten eine Verdreifachung. Gut, dass wir wenigstens noch das Kamptal hatten eine Woche lang.


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